de l'aube au crépuscule ici or peintre sans le pinceau le sou le sou-sou regardant demain se temps peut-être délivrer ce ciel de linge à laver Venise crise moi dans le vide je suis né dans le vide où est la sortie je ne sors pas de mon esprit j'écris comme un whitman moins l'illusion et l'espoir je crée l'illusion m'approche de moi par son moyen créant l'espoir en moi

Où est la sortie ?

Je ne sors pas de mon esprit,

Ou par l'instrument de deuxième vie qu'est l'écriture:

Pour vivre, vite tuer – c'est fait!

Ceux que l'écriture a marqués

Du sceau chenu de parler

Et de divaguer en parlant

Qu'est la mort.

Certes, je ne veux plus vivre,

Mais mon esprit continue.

Alors pourquoi ne plus vouloir vivre

Si ma vie tient à mon esprit?

J'ai déjà le vertige,

Où suis-je?

Qui aller?

La vie est là,

Vanité de toute chose

Me faisant révérer les plus belles